Poesía: Charles Bukowski

Somos como rosas que nunca se molestar por

germinar cuando debimos

haberlo hecho y

es como si

el sol se hubiera hartado

de esperar.

Poesía: algo llama a la puerta.

una gran luz blanca alborea por todo el continente

mientras ensalzamos nuestras fallidas tradiciones,

matamos a menudo por preservarlas

o a veces matamos solo por matar.

no parece que importe: las respuestas gravitan

fuera de nuestro alcance,

fuera de control, fuera de sí.

los líderes del pasado eran insuficientes,

los líderes del presente son incapaces.

nos acurrucamos en la cama por las noches y esperamos.

es una espera sin fé, más bien

una oración por la gracia inmerecida.

todo se parece cada vez más a la misma película

de siempre.

los actores son distintos pero el

argumento es el mismo:

absurdo.

era de esperar, viendo a nuestros padres.

era de esperar, viendo a nuestras madres.

y es que no sabían, tampoco ellos estaban capacitados para

enseñar.

fuimos demasiado inocentes para desoír sus

consejos

y ahora hemos hecho nuestra

su propia ignorancia.

somos ellos, multiplicados.

somos sus deudas impagadas.

estamos en bancarrota

monetaria y

espiritual.

hay algunas excepciones, por supuesto, 

pero están al borde del 

precipicio

y

en cualquier momento

se desplomarán para unirse al resto

de nosotros,

los locos de atar, los maltrechos,

los ciegos y los tristemente corruptos.

una gran luz alborea por todo el 

continente,

las flores se abren ciegas al viento apestoso,

mientras grotesco y a la larga

inhabitable

nuestro siglo XXI

lucha por

nacer.

Charles Bukowski.

Poesía, Bukowski.

hace

falta

mucha

desesperación

insatisfacción

y

desilusión

para 

escribir

unos

cuantos

buenos

poemas.

no está al

alcance

de cualquiera

el don

de

escribirlos

o siquiera

de 

leerlos.

Poesía: E. Dickinson y Bukowski.

Me llevé de la biblioteca dos libros de poesía, Uno de Emily Dickinson y otro de Charles Bukowski, a ver qué me parecían.

Este libro es una extensa antología de Dickinson que nos muestra las poesías en inglés y traducidas al español literalmente para ser fiel a las excentricidades de la autora. Al principio, hay una amplia introducción de la vida de la autora y el desarrollo de su obra, tal como influencias, hechos que la marcaron, situación familiar...  A este libro le siguen otros dos, con tapas roja y verde, que continúan con los poemas de la autora.

Como no tengo ni idea de poesía, pues no sé muy bien qué contar. En general me ha gustado su obra, algunos poemas me han gustado más que otros, y alguno ha habido que no he acabado de entender, aunque hay quien dice que la poesía no está para entenderla pues, es subjetiva. Personalmente me ha parecido en bastantes poemas pesimista con el ser humano y enfadada con los hombres, Os pongo uno de los poemas que más me ha gustado. ¡Mi amigo ataca a mi amiga!

¡Mi amigo ataca a mi amiga!

¡Oh batalla pintoresca!

Entonces yo también me vuelvo soldado, 

¡Y él se vuelve Escritor satírico!

¡Qué marcial es este lugar!

Si yo tuviera una pistola potente

Pienso que me cargaría a la raza humana

¡Y después correría a la gloria!

Poeta irónico y jocoso, triste también. Poesía diferente a la de Dickinson, no las puedo comparar por eso, aunque si elijo me quedo con este último, pues su estilo me ha gustado más, mucho más. Me he sorprendido la crudeza de sus palabras, que no las suaviza, que escribe lo que le da la gana. 

Tiene poemas de diferentes temas, unos mas tristes (una sonrisa memorable, en la que cuenta que su padre pegaba a su madre), otros más divertidos (un futuro congresista). críticas (algo llama a la puerta). 

Este libro tiene 274 poemas y una introducción sobre el autor.